Одинокий… В пустом зале тускло светят зеркала
От редакции.
Мы хорошо понимаем тех авторов, кого знаем. И даже когда ничто на это не указывает, ждем – что (именно) Он, автор, опубликует...
Или не ждем – опубликует то же, что и раньше – сменит тему, которую долго не менял, придумает название, которое считает броским, привлекающим взгляд глаз, наполнит каким-то содержанием, которое часто забывает даже сам автор.
А есть Авторы, которые публикуют что-то очень редко. Или даже вообще ничего не публикуют.
И ты уже не ждешь...
Когда я увидел – звонит Володя Караев, то сделал вывод – он вернулся из отпуска – спустился с гор.
И вот – между операциями, решил позвонить.
Я не ждал, что он пришлет свои стихи, а он прислал.
В те несколько секунд, пока переключался на почту, успел мелькнуть вопрос – что на этот раз?
Владимира Караева невозможно попросить написать «на тему» - он не пишет, по заказу - не получается.
Он не профессионал, который пишет ко «дню», интересующему редактора.
Скажем – к Дню Святого Валентина.
Владимир Караев - выпускник Первого Московского медицинского института, сегодня - ведущий анестезиолог Центральной больницы АССУТА в Тель-Авиве. Интересный, незаурядный человек, многогранная личность. Любит литературу, живопись, классическую музыку.
И, что, по-моему, очень важно – у него есть то, что называют личная жизнь.
Он обращается к тем людям и событиям, которые вросли в его жизнь, с которыми он в постоянном жизненном потоке.
Он пишет о том, о чем трудно писать, но не писать – с его отношением к жизни, своей работе, любимым людям - невозможно.
Любовь – это не тема его стихов, это его проникновение в свой отдел мыслей.
Из стиля и размерности стиха видно – он не все знает на своем «складе», он не имеет плана, он не ищет.
Он – берет.
Вряд ли это можно сказать в спокойной беседе с любимым человеком – это можно сделать ночью, когда никто не мешает написать то, что хотел бы сказать...
Впрочем... Мое мнение – мнение отдельно взятого человека, абсолютно не претендует на всеобщность, правильность или истину.
Судите сами - по стихам автора.
Замкнутый круг
Я кручу, верчу педали:
Темный пот, застывший взгляд.
Лишь бы меня не догнали!
И боюсь взглянуть назад.
И боюсь я оглянуться,
Отдышаться, повернуться,
Разглядеть в тумане тени,
Разбирающие цели.
И боюсь я развернуться,
К носу нос с врагом столкнуться,
Что преследует меня.
Все быстрей кручу педали,
Превращая круг печалей,
В круг жужжащего шмеля.
Этот бой веду я с тенью,
Тенью хитрой и умелой,
Беспощадной жесткой тенью
Тенью самого себя.
Все быстрей кручу педали,
В пустом тренажерном зале,
Одинокий… В пустом зале
Тускло светят зеркала.
Труба
(Посвящается московскому подземному переходу)
Московский переход подземный
Изломан в плоскости неравномерно.
Во времена тюрьмы за мужеложство
Открыто выражал свое потворство
Гейям, в ту пору скрытным, робким,
Соединяя Карла Маркса со Свердловым.
В нем пульса ледяное слышно биение
Столицы,
Чье к слезам известно отношение.
Наполнен стуком каблучков, Кавказом,
Извечным визави его – спецназом…
Для меня – ароматами детства напоен.
Ностальгии грустный пирог многослоен.
И,может быть, раз в его гулкости
Отыщу я переход к станции Юности
Валентинов День
Две тысячи веков назад
Впервые обрели друг друга.
Впервые встретили друг друга
Две тысячи веков назад.
Тогда впервые твоя кисть
В мою украдкою скользнула,
Ударом молнии замкнула
Судьба два взгляда в одну жизнь.
С тех пор две тысячи веков
В витке коротких перевоплощений,
В песчаности отмеренных сроков
Мы ищем наши в жизни воплощенья.
Одним мы говорили языком
В эпоху Вавилонского бедлама.
Отчаянно всего нам было мало
Под времени дамокловым мечом.
Но иногда метались наши души -
Чья - в Париже, а чья-то в снежной глуши.
С кем-то любились, строили и жили,
И быт ненужный мы по жизни волочили,
С вопросом горьким \"А зачем же жили?\"
Над нами гуннов проносились племена,
Кирасы рыцарей меняли эполеты.
Но пресно было все, если ты - где-то
Слепой брела дорогой, вдали от меня.
Но если, как сейчас, мы слиты воедино,
И радость бытия так ощутимо зрима,
И Инь обрел свой Ян в души балансе дивном,
То каждый жизни день - он Валентинов.
След
Волны застывший веер брызг
Над в искрах солнца солью мола
Изгиба алых губ каприз,
Песчинкой ветра потревоженных уколом.
Что им нанес шутливый бриз
Веселый, юный спутник моря.
Стук надоедливый мяча,
Как жалоба на жесткость двух ракеток.
Игривый шарф, спадающий с плеча
Насмешкой гомону крикливому наседок –
Матерей,
Ворчливо опекающих буйный восторг детей.
Часы Дали стекают вязко на песок,
Уснувшее отсчитывая время,
Пунктир следов цепочек невесом,
Он исчезает лишь на миг помедлив.
На зыбкой двух стихий границе -
Волна листает вечности страницы,
И ту, со следом нашим, перелистает в срок.
Помощник поэта
(Посвящается разделу Помощник поэта сайта Стихи.ру)
Помощник поэта справляется лихо
Со сложностью рифмы в поэме иль стихе.
Всегда под рукою, всегда безотказен
Творит он шедевры из безобразия.
Сумбур мыслей, слов и разброс настроений
Ведет к знаменателю стихотворения.
О, если бы вдруг свершилось бы чудо!
Помощник Поэта помыл бы посуду…
И вынес бы мусор, и вышел с собакой…
Но чую подвох я в фантазии сладкой!
Взгляд мой следит за женою украдкой.
Помощник, покончив с проблемным
- враз! –
бытом,
Не остановится
- ловелас! –
на достигнутом…
Решенья простые в себе прячут уловки:
Видишь лакомый сыр – поищи мышеловку.
Дождь в ночи
Дождь городам несет покой
Лишь изредка в ночи шуршат устало шины
Зигзаг рекламы в черном зеркале дорог
Абстрактные чертит картины…
Дождь нам с тобой несет Ковчег.
В его стенах под ливня бег,
И шорох капель монотонный
Легко заснем….
Иль же
Фривольным сперва займемся?
Перед сном?
Мы хорошо понимаем тех авторов, кого знаем. И даже когда ничто на это не указывает, ждем – что (именно) Он, автор, опубликует...
Или не ждем – опубликует то же, что и раньше – сменит тему, которую долго не менял, придумает название, которое считает броским, привлекающим взгляд глаз, наполнит каким-то содержанием, которое часто забывает даже сам автор.
А есть Авторы, которые публикуют что-то очень редко. Или даже вообще ничего не публикуют.
И ты уже не ждешь...
Когда я увидел – звонит Володя Караев, то сделал вывод – он вернулся из отпуска – спустился с гор.
И вот – между операциями, решил позвонить.
Я не ждал, что он пришлет свои стихи, а он прислал.
В те несколько секунд, пока переключался на почту, успел мелькнуть вопрос – что на этот раз?
Владимира Караева невозможно попросить написать «на тему» - он не пишет, по заказу - не получается.
Он не профессионал, который пишет ко «дню», интересующему редактора.
Скажем – к Дню Святого Валентина.
Владимир Караев - выпускник Первого Московского медицинского института, сегодня - ведущий анестезиолог Центральной больницы АССУТА в Тель-Авиве. Интересный, незаурядный человек, многогранная личность. Любит литературу, живопись, классическую музыку.
И, что, по-моему, очень важно – у него есть то, что называют личная жизнь.
Он обращается к тем людям и событиям, которые вросли в его жизнь, с которыми он в постоянном жизненном потоке.
Он пишет о том, о чем трудно писать, но не писать – с его отношением к жизни, своей работе, любимым людям - невозможно.
Любовь – это не тема его стихов, это его проникновение в свой отдел мыслей.
Из стиля и размерности стиха видно – он не все знает на своем «складе», он не имеет плана, он не ищет.
Он – берет.
Вряд ли это можно сказать в спокойной беседе с любимым человеком – это можно сделать ночью, когда никто не мешает написать то, что хотел бы сказать...
Впрочем... Мое мнение – мнение отдельно взятого человека, абсолютно не претендует на всеобщность, правильность или истину.
Судите сами - по стихам автора.
Замкнутый круг
Я кручу, верчу педали:
Темный пот, застывший взгляд.
Лишь бы меня не догнали!
И боюсь взглянуть назад.
И боюсь я оглянуться,
Отдышаться, повернуться,
Разглядеть в тумане тени,
Разбирающие цели.
И боюсь я развернуться,
К носу нос с врагом столкнуться,
Что преследует меня.
Все быстрей кручу педали,
Превращая круг печалей,
В круг жужжащего шмеля.
Этот бой веду я с тенью,
Тенью хитрой и умелой,
Беспощадной жесткой тенью
Тенью самого себя.
Все быстрей кручу педали,
В пустом тренажерном зале,
Одинокий… В пустом зале
Тускло светят зеркала.
Труба
(Посвящается московскому подземному переходу)
Московский переход подземный
Изломан в плоскости неравномерно.
Во времена тюрьмы за мужеложство
Открыто выражал свое потворство
Гейям, в ту пору скрытным, робким,
Соединяя Карла Маркса со Свердловым.
В нем пульса ледяное слышно биение
Столицы,
Чье к слезам известно отношение.
Наполнен стуком каблучков, Кавказом,
Извечным визави его – спецназом…
Для меня – ароматами детства напоен.
Ностальгии грустный пирог многослоен.
И,может быть, раз в его гулкости
Отыщу я переход к станции Юности
Валентинов День
Две тысячи веков назад
Впервые обрели друг друга.
Впервые встретили друг друга
Две тысячи веков назад.
Тогда впервые твоя кисть
В мою украдкою скользнула,
Ударом молнии замкнула
Судьба два взгляда в одну жизнь.
С тех пор две тысячи веков
В витке коротких перевоплощений,
В песчаности отмеренных сроков
Мы ищем наши в жизни воплощенья.
Одним мы говорили языком
В эпоху Вавилонского бедлама.
Отчаянно всего нам было мало
Под времени дамокловым мечом.
Но иногда метались наши души -
Чья - в Париже, а чья-то в снежной глуши.
С кем-то любились, строили и жили,
И быт ненужный мы по жизни волочили,
С вопросом горьким \"А зачем же жили?\"
Над нами гуннов проносились племена,
Кирасы рыцарей меняли эполеты.
Но пресно было все, если ты - где-то
Слепой брела дорогой, вдали от меня.
Но если, как сейчас, мы слиты воедино,
И радость бытия так ощутимо зрима,
И Инь обрел свой Ян в души балансе дивном,
То каждый жизни день - он Валентинов.
След
Волны застывший веер брызг
Над в искрах солнца солью мола
Изгиба алых губ каприз,
Песчинкой ветра потревоженных уколом.
Что им нанес шутливый бриз
Веселый, юный спутник моря.
Стук надоедливый мяча,
Как жалоба на жесткость двух ракеток.
Игривый шарф, спадающий с плеча
Насмешкой гомону крикливому наседок –
Матерей,
Ворчливо опекающих буйный восторг детей.
Часы Дали стекают вязко на песок,
Уснувшее отсчитывая время,
Пунктир следов цепочек невесом,
Он исчезает лишь на миг помедлив.
На зыбкой двух стихий границе -
Волна листает вечности страницы,
И ту, со следом нашим, перелистает в срок.
Помощник поэта
(Посвящается разделу Помощник поэта сайта Стихи.ру)
Помощник поэта справляется лихо
Со сложностью рифмы в поэме иль стихе.
Всегда под рукою, всегда безотказен
Творит он шедевры из безобразия.
Сумбур мыслей, слов и разброс настроений
Ведет к знаменателю стихотворения.
О, если бы вдруг свершилось бы чудо!
Помощник Поэта помыл бы посуду…
И вынес бы мусор, и вышел с собакой…
Но чую подвох я в фантазии сладкой!
Взгляд мой следит за женою украдкой.
Помощник, покончив с проблемным
- враз! –
бытом,
Не остановится
- ловелас! –
на достигнутом…
Решенья простые в себе прячут уловки:
Видишь лакомый сыр – поищи мышеловку.
Дождь в ночи
Дождь городам несет покой
Лишь изредка в ночи шуршат устало шины
Зигзаг рекламы в черном зеркале дорог
Абстрактные чертит картины…
Дождь нам с тобой несет Ковчег.
В его стенах под ливня бег,
И шорох капель монотонный
Легко заснем….
Иль же
Фривольным сперва займемся?
Перед сном?
